Многоточие, двоеточие, точка.
Так всё и кончается,
но про это не напишут поэты - им влом.
Не расскажут газеты, игреки, мама с папой,
и вот я словами прокусываю персиковые губы,
а внутри уже дует,
там простуда на сердце не заживающем.
Твоё тепло, моё холодно.
Но обо всём на свете не напишешь льдистыми пальцами,
не ответишь на вопросы где и почему.
Не наречия ведь, не вечен ведь.
Может, для кого-то и правда весело ждать, нажимать на кнопки,
искать друг друга по резусам, порезам, по одиночеству в глазах,
в кайф цветочки, я, завязочки из рук, разговоры до полтретьего.
Мне - нет. Меня нет.
Пауза затянулась сигаретой,
и серым домам понравился мой загар, бархатные шторы закатов, дымчатые рёбра людей,
которым верила.
Непросто было смять память, но и это прошло.
На этих рисунках, в запёкшемся сердце больше нельзя найти цветы и цвета
у меня внутри комнаты и нечем заняться.
Выйди, подыши.
Ну и что, что большой город - места всё меньше.